那一声响，是晓梅记忆里最确定的声音。红艳艳的辣椒油在雪白的面条上炸开，香气像是有了形状，从碗里腾起来，扑在她脸上。她深深吸了一口，觉得这辈子再也不会有比这更好闻的东西了。
父亲从外头回来了，肩上扛着锄头，裤腿上沾满了黄泥。他把锄头靠在窑洞口，在门槛上磕了磕鞋底的土，一句话没说就坐到了炕桌边。母亲把碗端过去，他接过来，埋头就吃，呼噜呼噜的声音在窑洞里回荡。
晓梅端着自己的碗，坐在窑洞门口的石阶上。
太阳正在落山。整个黄土高原被染成了一片深红，沟壑里的阴影像墨汁一样慢慢漫上来。远处的打谷场上，社火队已经散了，只剩下几个小孩在追着跑。鼓声停了，但她觉得那个声音还在，在土里，在风里，在她的胸腔里，闷闷地响着。
她把最後一口面条吸进嘴里，辣得吸了一下鼻子。
然後她听见了一个声音。
不是鼓声，不是风声，是从村口小卖部的方向传来的，断断续续的，像是收音机里的歌。她侧耳听了一会儿，听不真切，但那个旋律和她听过的所有信天游都不一样。它柔软，湿润，像是从一个不会起沙尘暴的地方飘过来的。
她把空碗放在石阶上，站起身来，朝着那个声音的方向望了一眼。
暮色里，黄土高原沉默而辽阔，像一个巨大的、没有回音的问句。
她十九岁。她还不知道，那个方向，就是南方。
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