临城破了。
城门上还挂着昨夜未烧尽的旗角，灰里渗着金丝，像这国最后一点体面。皇帝站在敌都最高处——那座被称作“承天台”的白石高台，俯视整座临城：巷道如裂，宫阙如骨，远处烟尘未散，近处只有风。
风很大，吹得他玄色衣袍猎猎作响。他却站得很稳，像这台本就是为他生的。
“宣镇国将军。”
将军上来时，甲上还带着血。那血不全是敌人的，也有他自己的，干了，黑红一片，粘在胸甲缝里。他跪得规矩，盔摘在旁，额发被汗浸湿，贴在鬓边。抬头时，目光却先落在皇帝腰下——极快地一瞥，又极快地收回，像被烫到。
皇帝看在眼里，唇角几不可察地弯了一下。
“起来。”
“谢陛下。”
将军站起，比少年时高出许多，肩背也宽了。可皇帝仍能一眼看出那副骨头里藏着的旧样：镇国大将军次子，从前的侍读，曾经舌头粘在栏杆上、哈喇子结冰的那个傻子。
如今他能打下临城，能让敌国君臣跪成一片——却仍在陛下面前，连呼吸都不敢太重。
“此战，你为首功。”皇帝负手而立，“赏什么，自己说。”
将军喉结滚动。
内容未完，下一页继续阅读